Сегодня, мой проницательный друг, я поведаю тебе одну старинную историю, которая длится уже не одну сотню лет, историю о живой воде. Для одних она была как ... Но об этом, впрочем, потом. А сейчас постарайся представить себе старинный город с каменной мостовой, гулким эхом отдающей каждый шаг, узкими извилистыми улочками с плотно прижатыми друг к другу, обшарпанными домами и толстой городской стеной, властно отгородившей Серый Город от всего мира. То, о чем я хочу тебе рассказать, произошло именно там. Слушай....

У хитрого и изворотливого сапожника Якоба жил бедный, но добрый подмастерье Ингвар. Он был до того худ и лишен всякой житейской мудрости и сноровки, что все, знавшие его, тихонечко посмеивались над ним, называя его “свалившимся с небес”. Уж очень он отличался от нормальных жителей Серого Города, которые никогда ниоткуда не сваливались, а в особенности с небес. Ингвар не обижался на это прозвище. Оно ему даже чем-то нравилось, напоминая о том, что где-то у него есть настоящая, другая родина, а все, окружавшее его, совсем и не его, а чужое.

Ингвар всегда простодушно улыбался в ответ, и никто не мог сказать ничего злого, встречая такой открытый и приветливый взгляд. Всем было непонятно, как и что он делает в этом стесненном городе, как будто он действительно принадлежал совершенно иному миру. Но Ингвар жил тут, и все привыкли к этому немного странному, но безобидному юноше с добрыми голубыми глазами. Вот о нем-то и пойдет далее речь.